Leyendo Harry Potter

  En cuanto salió Hermione de la habitación, volvió un silencio sepulcral. Harry avanzó hacia un lado de su cama donde había un armario con su ropa. Viendo la tensa situación entre él y Ron, intentó cambiar de tema y, a la vez, recaptar un poco más de información: -¿Entonces, la Orden del Fénix lucha contra Voldemort? ¿Qué están haciendo? ¿Y cómo puedo entrar en ella? - Ya te lo he dicho, no puedes. No a menos que seas mayor de edad y hayas acabado el colegio, según mamá.- Contestó Ron, un tanto exasperado, aún sin evitar poder hacer un pequeño salto al oír como llamaba Harry a Voldemort. Ron era una persona que le había demostrado muchas veces su valentía, no podía entender que todavía no pudiera oir siquiera su nombre sin asustarse. Se giró también hacía la cama para recoger la ropa que se pondría. Harry no quería importunar a Ron, pero no entendía porqué la Señora Weasley podría decidir si él entraba o no. Antes de que él pudiera hacer un comentario del que arrepentirse Ron volv...

  Unas manos calientes tocaban suavemente su cara, como acariciándolo. No era posible, debía haberse dormido en la hierba del patio y el sol le calentaba la cara, una luz muy brillante. Demasiado brillante. ¿Quién lo estaba tocando? -Oh Harry. ¿Qué ha ocurrido? ¿Por qué le habéis hecho daño? - Una voz de mujer, claramente enfadada y preocupada, le hablaba al oído. No sabía porqué, pero Harry tenía la impresión de que no le hablaba a él, aunque había dicho su nombre. Le sonaba su voz; tenía un toque maternal como la de la Señora Weasley, la madre de su amigo Ron. Quería saber si estaba en lo correcto, aunque fuera improbable. Había pasado todo el verano solo en Privet Drive y siendo casi ignorado por su amigo; pues aunque le había escrito cartas, en estás no le contaba nada de lo que quería saber. Aun así, Harry era completamente incapaz de abrir los ojos. Su nube de pensamientos oscuros estaban despertando una furia, mezclada con impotencia, que le subía desde el estómago hasta el ...

El día más caluroso en lo que iba de verano llegaba a su fin, y un silencio amodorrante se extendía sobre las grandes y cuadradas casas de Privet Drive. Los coches, normalmente relucientes, que había aparcados en las entradas de las casas estaban cubiertos de polvo, y las extensiones de césped, que solían ser de un verde esmeralda, estaban resecas y amarillentas porque se había prohibido el uso de mangueras debido a la sequía. Privados de los habituales pasatiempos de lavar el coche y de cortar el césped, los habitantes de Privet Drive se habían refugiado en el fresco interior de las casas, con las ventanas abiertas de par en par, en el vano intento de atraer una inexistente brisa. El único que se había quedado fuera era un muchacho que estaba tumbado boca arriba en un parterre de flores, frente al número 4. Era un chico delgado, con el pelo negro y con gafas, que tenía el aspecto enclenque y ligeramente enfermizo de quien ha crecido mucho en poco tiempo. Llevaba unos vaqueros rotos y ...